¡Madrid!

Por su interés, reproduzco la columna de Javier Figuera aparecida ayer en El Mundo:

"Canadienses, canadiensas,

mesdames y salchicheros,
gentlemen y moscovitas,

horteras y bananeros,
australianos, africanos,

alemanes cerveceros,
realeza monegasca,

de Texas los ganaderos,
modelos de pasarela,

de Arabia los petroleros,

y todo lo que se mueva

con tal que tenga dinero,

que no pensamos en pobres,

en chusmilla ni en balseros,

comedores de tapioca,

mercancías de negreros:
Atended lo que el modesto

pregón del gacetillero
-nacido en Valladolid

en un frio mes de Enero
que una semana después
ya era gato madrileño-
tiene el gusto de deciros
con bemoles que le hicieran
de Sabina telonero.

Siglos hubo que esta villa,
lugar de corte o plebeyo,
aun capital de un imperio
con más moho que bargueños,
dormitaba a pierna suelta
bajo cielos velazqueños
y llegado el mes de Mayo
juntaba a sus lugareños
en el prao de San Isidro
para cumplir el empeño

de dejarse retratar

por los pinceles goyescos.

Madrid era una letrina,

un zaguan, un burladero,

un invento costumbrista,

mentira de mentidero.

Madrid, castillo famoso,

guarida de pendencieros,

abrigo de medradores,

más pobre que pedigüeño.

Madrid de reyes prognatos

con bragueta de tendero.

Gotosos y melancólicos

midieron inteligencias

con enanos extremeños.

Madrid de santos oficios,

paseo de costaleros

cargados de muchos Cristos;

policromados ahora

y teas vivientes luego.

Madrid que fue rompeolas,

Madrid del himno de Riego,

Madrid de brazos en alto

en el Madrid de los muertos.

Madrid de eterna posguerra,

de un invierno a otros inviernos

fríos como carceleros

de la razón y el fuero.

Madrid procaz y galante,

cuna de la cama y el requiebro

huerto de las represiones,

penitencia de los huevos.

Madrid de la soledad,

nostalgia de exilios cientos;

referente del ensueño,

Madrid poblachón manchego.

Pero esos son otros tiempos

y, de aquel estercolero,

surge una ciudad moderna

que es como un inmenso agujero

con las calles levantadas

y las grúas por el cielo

arañando los escombros

que han dejado los incendios.

Abajo los madrileños

con el polen por sombrero,

en el marasmo diario

de que voy y no me muevo,

rumia para sus adentros

los planes de Butragueño

para vencer en Europa

en el año venidero.

Depués de aquel referendum,

ninguno más europeo,

porque, si es como parece,

hasta los mismos franceces

se les ha visto el plumero.

Y, en lo tocante a París,

siquiera sea por eso,

la note del Comité

de la propia cosa olímpica

no puede ser sino cero.

De Londres a Nueva York

sólo cabe mucho menos:

La foto de las Azores

se va llenando de muertos,

y así pasen seis decenios,

en el mismo emplazamientos,

juntos los recordaremos

aquellos hombres bajitos

que, contra sus mismos pueblos,

hicieron sangrar al mundo,

empeñados en negarles

las verdades del barquero.

¡Vaya ironía tan cruel

la de ver a Bush o Blair

inagurar unos juegos.

Con la verdad por delante,

Juan Carlos y Zapatero,

seis infantes y Letizia

y el padre con su sombrero

y guía de abanderado,

Gallardón de pebetero,

que, al final, ganan los buenos.

Y en el límite de tiempo,

en pleno ataque de nervios,

que no nos cojan en cueros:

A tenor de las encuestas

Madrid es el gran arcano

de Cuenca hasta el extranjero.

Mejor llamarlo ¡Madrid!

metido entre admiraciones

no parece tan paleto.

¡Total por 15 millones

que nos costará el invento!

Vallas, prensa y otros medios...

una menudencia en euros.

¡Todo un par de banderillas

de esta ciudad de toreros

en el lomo de otros predios!

¡Toro negro, toro negro...!